Web Novela - A Melancolia de Raymond - 17

Postagem dupla de A Melancolia de Raymond, marcando assim o desfecho dessa série de crônicas pequenas, o que guia Ray, nosso sofrido mago num cenário caótico, para o fim de sua história, com descobertas que podem lhe causar grandes problemas.

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Até a próxima!

XVII

Durante muito tempo, vaguei.

Vaguei sem rumo, sem trilha, sem destino, e assim era melhor. Tive de aceitar um fato que desconhecia, ao mesmo tempo em que conhecia bem demais. Tive de aceitar minha realidade mentirosa, minha falsidade real.

Caraway era eu.

No fundo, nos confins de minha mente, sempre soube. Difícil não era aceitar tal erro. Difícil era aceitar a morte de todos aqueles que amei um dia. De meu pai a Rob, de minha mãe a Camila, todos aqueles estranhos inoportunos, todos os conhecidos empoçados na inocência. Eu matei todos eles. Eu matei e gostei, matei e mataria outra vez, sem demora. Matei, e me apaixonei pela sensação, quis matar de novo, como naquele mesmo instante queria. Eu queria sangue, queria sentir o sabor de vidas alheias, de vidas que eram minhas sem que fossem minhas.

Eu vaguei no escuro. Tinha todas as luzes nos bolsos, nos olhos, mas vaguei no escuro por achar melhor assim. A vergonha estampada em meu rosto não seria vista por ninguém. Acima de tudo, não seria vista por mim mesmo, o maior dos pecadores.

Encontrei uma garota no caminho. Ela me pediu ajuda, dinheiro, comida, e eu lhe ofereci a morte como recompensa por sua ingenuidade. Vi seu sangue escorrer pelos becos, manchar as paredes, empoçar-se ao solo cinzento; o cheiro era admirável, e o sabor incomparável. Bebi-a por inteiro, sem parar para respirar. Enxuguei os lábios nas roupas, o rosto ainda vermelho, os olhos ainda trêmulos.

Queria mais.

Vaguei.

Não sei se por minutos, por horas ou por dias, mas continuei a andar. Senti saudades de meu skate, mas ele se perdera há tempos, em algum lugar que minha memória não me permitia lembrar. Senti saudades do vento e dos brinquedos, mas a mágica fragilizada de meu disfarce não mais era necessária. Eu era um feiticeiro de elite, um mago que não poderia ser desafiado, um sábio experiente no corpo aconchegante de um adolescente em recente puberdade.

Ou seria eu um adolescente preso na consciência de um velho feiticeiro?

Vaguei, e cheguei às montanhas, onde o vento me acolheu. Um vento fúnebre, melódico, assombroso, o vento negro dos ares, a brisa fétida de um mundo em guerra.

Ah, a guerra! Como eu a odiava, como eu repugnava tal banalidade!

Ali, no cume da mais alta colina, deixei que o mundo me cercasse de natureza, ruínas da pureza de um universo, agora dizimadas por nojeira e ambição. Pensei no que fizera, no que haveria de fazer. Não me arrependi. Muito pelo contrário.

Ansiei pelo que viria a seguir.

Eu odiava a guerra.

Meu pai morreu pela guerra. Meu melhor amigo e sua família, minha mãe, minha namorada, se é que assim podia chamá-la, todos foram levados pela guerra. A guerra varreu tudo, deixou-me em branco outra vez, limpo e inseguro. A guerra me destruiu, como destruía também ao mundo, aos homens e aos magos.

Eu odiava a guerra.

Mas a guerra era minha cria, minha prole e, como tal, tinha de crescer em minhas mãos.

Se a guerra que criei me tirara tudo, tiraria tudo de todos os demais também.